Voando, vivi vendavais, tempestades que de baixo são apenas chuva, ventanias que homem nenhum jamais entenderia, dias amanhecerem, a lua se por e  as estrelas caírem sob meus pés. Olhar para baixo, não era mais tristeza, é que a gente nunca se contenta com a própria verdade.

Estratosférico, ultrapassando barreiras, que nem sabia que existiam eu visitei o Sol. Eu era o silêncio do vazio da imensidão do espaço, gritar seria vão. O som necessita de algo para existir. A terra é mais bonita vista de cima.

É difícil acreditar quando a hora chega, quando a verdade do tempo se prova. Eu chorei quando me vi ali, numa cor, vivo, longe de um lugar, voando e feliz. Eu aconteci. Tive força para aguentar a subida, para saber cair e levantar.

Meio a toda confusão, a tudo que aqui poderia ser e acaba não sendo, descobri que o céu nunca se tratou de um lugar, nunca foi um limite, não limita a vida. Pra quem acredita, tem força, sabe que pode e quer ir muito mais além, o céu é apenas uma cor. 

Sou escritor, e dizer isso me doí. É uma fala que me rasga a garganta e suja toda minha vida de tinta, afoga seres, salva espécies. Escrever não é comunicação, é religião, escrevo em silêncio de oração, pedindo aos deuses que no fim do texto eu esteja salvo de mim mesmo.

Tem textos que eu dou fim a eles, há textos que dão fim a mim. O ponto é final, e estou ali, sujo do meu próprio sangue, em silêncio, clamando em palavras pela salvação. É o socorro de uma alma que só tem a isso, um texto. 

Me salvam, são fatos sobre mim, que de tão meus, não ouso dividir com ninguém. Versões de cada um que talvez ninguém conheça, a água leva, é leve. Sou eu, despido até mesmo de mim, busque e encontrarás a verdade, estaria eu salvo? 

Visceral, nascem de mim e me consomem até a última letra, me usam, castigam, apertam e saem por aí, atravessando dias, noites, corações, até que o tempo pare. Tem texto que é tiro, tem texto que é flor, eu? Sou só um escritor.

Sentencio, crio, destruo, liberto e morro pelas próprias mãos. Ser eu é insuportável. Fujo de mim mesmo. 

Ameaço minha espécie, a humana. Acabo amores, condeno os tempos, e há quem diga que estamos em paz. Em paz nunca estive, depois que me pus a falar, há muitas histórias que ainda não contei, futuros que só existem em mim, é solidão.

Tem texto que é grito, para encontrar alguém, seja lá quem for. Solto na tentativa de me salvar da solidão, quem sabe minha espécie me salve. Florestas queimam fácil, papeis não me salvam mais, a tinta se desfaz na água, o coração também.

Escrevo, na esperança de permanecer vivo, para me libertar de mim mesmo, da minha solidão, de ser, de estar, de existir. Me faço na esperança de me entender, mas não se entende sem antes ser, e eu não sou, e não me contento em não ser, pois isso já é algo. 

Sou tanto teu, quanto és meu. Existem, pois eu vos criei, eu Escritor, vos dou a paz, eu lhes entrego a paz. Direi uma palavra e serei salvo? Amem!

Lembro bem do dia que voltei do sol. Quando o visitei e queimei na mais pura entrega. Fui Ícaro. Em gravidade me deixei levar, fissurado na fissura do espaço-tempo, eu era um átomo, pequeno corri depressa, estava preciso.

O Sol me precisou e fui, voando alto, buscando a verdade há tempos perdida. Despedido do chão, que por muito tempo foi minha casa. Hoje hábito um lugar entre a lua e o sol, fugi num disco voador.

Meus papéis queimaram, as palavras se perderam, fugiram de mim. A voz sob a luz, mudou, o tom é outro, os dias nascem com outros sons e o mundo gira diferente. Sou a revolução do mundo, o vento sopra e vai longe. Tudo está de ponta a cabeça.

A órbita é incerta, só sei que voava perto de lá. Possuído, eu possuía luz. Em alta frequência fui atravessado, aviesado, já nem era mais eu. Me vi em ciência, amor e religião. Fui Deus para homens que nunca puderam voar. Minha força vem do sol. E eu não vou desabar em mim.

O passado virou luz e o sol foi perdão. Eu era Deus sendo perdoado, sendo refeito para poder voltar a terra dos homens. Um novo sexo, um amor inédito, um monstro e um mistério, indetectável. Eles não me viram, fui o silêncio, pois o sol queimou meu som.

Dancei uma música qualquer. No vazio do espaço eu era alguém, pura matéria, ocupei espaços, justifiquei desacontecimentos. O sol era eu, fui ao sol. Num fenômeno, tive força, luz, um amigo, era o astro e era eu.

É Novembro e estamos indo para o lado de lá, veremos exatamente onde estávamos e o que deixamos para trás quando o tempo passou. Dançamos, queimamos, fomos noites de escuridão e também fomos luz. Na esperança de um futuro bom, o sol trouxe o inesperado de uma vida que eu mesmo não pude prever, nem imaginar.

Há dias que foram feitos para mim. O sol é meu amigo e até mesmo nossos amigos nos abandonam, não seria certo se não fosse diferente. Nem sempre fomos amigos, descobri no sol a companhia da solidão.

Amarelo, estava livre de todo mal que pudesse existir, purificado. Numa fresta de existência o sol entrou e me invadiu. Arrogante, fez vida a toda potencia que existia em mim, foi quando me pus a nascer.

Voltei à terra, quando desci, cai em mim, a água amorteceu a queda, a profundidade de mim, permitiu a sobrevivência. Estava de volta do sol, era Deus, luz, vida e pura energia. Inventei formas de amar, orientei, iluminei, queimei vidas, pus espécies na ameaça de extinção e brilhei na escuridão de um mundo que se escraviza em guerra. Eu tenho a liberdade, agora sei voar!

O céu é só uma cor. Voltei do sol e aviso aos homens, que eu cheguei em paz.

A vida não tem explicação, não há o que justifique a humanidade. A solidão de uma espécie que floresceu no vazio do universo. Inteligência? Misericórdia senhor.

Na esquina do Universo eu vou esperar meu amor voltar. O céu é só uma cor. Verei as estrelas passarem, dançarem, nascerem no ventre de uma mãe desconfigurada, já cheia de si. Sufocada, gritou no vazio, virou eco, deu a luz.

Um dia descobrirei o porquê das coisas, buscar as explicações que me faltam. Serei a ciência de mundos que vão além do papel onde escrevo. Hábito cada um deles, eu vos criei, seria eu Deus? Crio no meu tempo.

Ver onde o mar acaba, onde moram todos os pássaros. Fugindo de uma epifania que criaria uma comunicação nova, eu seria uma mensagem jamais ouvida, uma garrafa perdida num mar de superficialidade. O que a lua esconde quando se esconde?

Não se trata de ser eu, trata-se de quem eu sou, como sou. Isso não é sobre mim, é sobre alguém que talvez eu seja. Uma mentira. Preciso, exato, com hora e lugar para acontecer, sem tempo que se prove, sem retórica, sem réplica. Sou eu ali, inventado os fatos, fugindo de verdades. 

Os fatos não negam, não sou eu, é alguém que nunca fui, que de tanto ser eu, acabou sendo. Fazendo o que quer que seja, num lugar qualquer do tempo, no fim, fez de mim verdade. 

Sujo, imundo e detestável. Nada que eu digo provará o contrário, minha verdade é outra, é fraca, a palavra de nada adianta, é inventada. Num dia qualquer eu fui a mentira e nunca mais voltei a ser eu. Sou eu. 

Me inventam, me levam, trazem, botam, refazem e me fazem verdade, eu, mentira. Não há paz em peito algum, só culpa, por se ser quem é. Provo do ódio de mim mesmo com a culpa de verdades que nunca aconteceram. Os muros erguidos não adiantam. 

Há versões de mim que dizem mais sobre eu que qualquer um. Não há espaço para mim. São olhos de dúvidas, um amanhecer de incertezas, silêncios de angústia e escuros de mentiras. Não há espaço para minha verdade no tempo, o tempo nunca esteve a meu favor. Fui traído, o nunca me provou e nunca me esquecerei disso. 

Todos meus monstros estarão vivos em mim. Será o nascimento de uma nova espécie, o fim da humanidade. A raiz de todo o mal. 

Estou fadado ao fim, de então ser quem nunca fui, de provar de sabores dos dias amarelos, um tempo eterno onde eu viverei preso num instante qualquer, uma aliança com a dor e uma certeza em mim, que eu finalmente me tornei a verdade. Estarei no futuro provando o passado. Serei um fato e todo o espaço e tempo do vazio de mim existirá.

Deus estará longe o bastante para me socorrer, eu estarei no inferno dançando com meus piores pesadelos, vivos em mim. Serei um corpo no espaço. Uma vida perdida a tempo. A dor por ter sido eu. Não haverá luz alguma que possa me guiar. Inércia, vazios e abismos onde um dia existiram mares. Serei, sem eu. 

Finalmente eu serei a verdade de uma mentira. 

Vou te confessar, eu dormi com meu personagem.

São muitos papeis, em alguns dele até já chorei. Há nomes espalhados por todos os cantos, listas de passados que acabaram. Orações, santos e pagéis. Parece uma festa, mas é uma mesa de jantar. Amores pagãos, vidas insignificantes, desfechos de heróis que não possuem poderes e nomes que todos já ouviram.

Chamo um para conversar, conhecer o passado. Há quanto tempo que não nos vemos? Como foi viver todo esse tempo numa gaveta qualquer? Desculpa minha distância, mesmo estando tão perto, é que tenho esquecido até de mim mesmo. As histórias pareceram se confundir. A realidade acontece antes da ficção.

Os tempos hoje já não são mais os mesmos, o mundo lá fora é perigoso, as pessoas estão loucas, é confuso viver hoje. Saia sem hora para voltar, mas volte, não tenha destino, só não vá muito longe. As ruas estão cheias de pessoas mortas, tentando muito viver uma vida pouca. Cuidado quando decidir ir embora.

Você é feito de tinta, então se esconda da chuva. És bonito, lindo, te fiz forte, te fiz para ser meu, mas teu coração se desmancha fácil, garoto. Cuidado onde for mergulhar. O tempo vai provar da tua existência, os homens te conhecerão em verdade. Tu ainda é um mistério.

Nem sei bem para quem falo, só sei do que quero dizer e nada mais. Corações de tinta, pensamentos em papel, peitos em chama, vontades no ar. Nunca ouvi tua voz, nem sei bem como tu és, mas se me permitir posso passar o resto dessa noite do teu lado. Se quiser eu te faço eterno, inesquecível.

Posso provar do teu amor? A cama é de solteiro, mas tem muito espaço vazio nela, eu ainda sou pequeno e não preciso de muito. Lá cabe bem nós dois. Me conta tuas histórias, me fala como foi o tempo sem mim, diz quem tu descobriste ser naquela gaveta. Te vivi em mim por muitas noites, hoje sentei aqui e comecei a te falar.

Desculpa meu choro fácil, há felicidades fazendo uma festa no meu peito. São tempos de felicidade garoto, tive saudade tua. A chuva já passou e por sorte posso te levar para passear. O caminho já está escrito, uma hora conhecerás a verdade. Tenho medo do amanhã, de como será após o fim, e digo aqui, teu fim ainda não está pronto.

Em uma carta estará meu adeus. Quando a história acabar, estaremos todos nas mãos do próprio destino, pois só me é conhecido até o último nascer do sol. Talvez nem eu exista mais, por isso garoto, se prova de ti, me conquista nos dias que estiver por aqui, mergulha em mim, mas não vai fundo, que eu sou todo água e o teu coração é feito de tinta.